Sab - 12.04.1980
Este passar do tempo,
Brinquedo de segundo,
Sem saber ao certo,
Quando se acabar.
Esta data imprescindível,
Começo e tantos fins,
De muito sem ser meio.
Estes poucos de nascer
Nas muitas já perdidas,
Morrendo no viver.
Esta certeza do momento,
Começo do amanhã,
Fim de todo hoje.
Este descanso de uma guerra,
Frutos dos inconstantes
Transgressores de exigências.
Este ódio em busca de paz,
Anseio de liberdade que nos faz capaz
De suportar o mundo em ecese de dor.
Estes egoístas, sem precedências,
Sonhos capitalistas, Jesus Cristo
Que se foi.
Mistura de tudo e nada,
Nada que os fazemos,
Tudo que sempre fomos,
É tudo que hoje somos.
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